Con mi pelo desordenado

Con mi pelo desordenado me lanzo a la vida
camino por las calles de esta vieja ciudad
y las miradas sorprendidas me soprenden tb a mí.
Los espacios hoy me parecen mucho más cortos
el tiempo parece que nos da tregua
yo, mientras camino por aquí y por allá,
me noto más grande; más morena; más bella.
Sorprendida por el descubrimiento
me planteo regresar de nuevo
volver a mi hueco de paredes blancas
a mi constante preocupación por el mundo
y por las sensaciones que sigo sin comprender.
Pero hoy me da pereza recordar
me da pereza pensarte, me da pereza buscarte,
me da pereza descubrirte, me da pereza plantearme
me da pereza encontrar respuestas
a tantos y tantos interrogantes.
Hoy me da pereza pensar en lo que tú pensarás cuando me veas
en los recuerdos pausados que tienes de mí
y en mi andar de hoy, de ti en mí.
Hoy me da que voy a seguir caminnando por Santa Cruz
descubriendo esta ciudad de hoy
viendo otros planos, otros mundos
que esta careta se empeñó en no ver,
porque hoy estoy más bella, más alta,
hoy soy sólo yo
y los demás que se pongan a la cola.
Mary

A ti

Esta canción me recuerda a ti
a tus risas de felicidad bailando por la pista
al son de la cumbia
a tu pelo rizado y tus ojos marrones
a aquel viaje hacia el aeropuerto
(donde casi me quedo en tierra)
aún guardo la cinta de 'precintado'
en aquel pasillo perdido
cuando todavía se podía reír en pleno embarque.
Esta canción me recuerda a ti
cuando nos recorríamos los versos
y nos subía la lluvia de la madrugada
por los calcetines de colores
que perdía debajo de la cama.
Esta canción me recuerda a ti
qué pena que tu orgullo
no te dejó estar aquí
en el camino que continúa rojo
aunque te hayas marchado.
Te tengo retorcida, recordada
porque nunca me gustó ser tu clase particular
tu fotosíntesis, tu energía
porque nuestra amistad se quebró
cuando tú elegiste
y yo cedí

mary

Esta es mi casa (Mario Benedetti)

No cabe duda. Ésta es mi casa aquí sucedo,
aquí me engaño inmensamente.
Ésta es mi casa
detenida en el tiempo.

Llega el otoño y me defiende,
la primavera y me condena.
Tengo millones de huéspedes
que ríen y comen,
copulan y duermen,
juegan y piensan,
millones de huéspedes que se aburren
y tienen pesadillas y ataques de nervios.

No cabe duda. Ésta es mi casa.
Todos los perros y campanarios
pasan frente a ella.
Pero a mi casa la azotan los rayos
y un día se va a partir en dos.

Y yo no sabré dónde guarecerme
porque todas las puertas dan afuera del mundo.

Mario Benedetti (se le echa a usted de menos compañero)

Abrí la puerta
chirriaba un poco
telarañas (como no); motas de pelo (qué raro lolo se había colado)
muchas palabras
mucho dolor
muchas lágrimas,
olores, miles de olores, todos el mismo tipo de olor.
La cerré
chirriaba un poco.
Abrí la puerta
cedían las bisagras
vi una luz, eterna, fugazmente eterna como el hilo de la vida.
Un saludo, un abrazo
oidos que escuchan
los timbres perdidos, olvidados, pequeños retazos de uñas negras,
desesperación,
un golpe de calor.
El frío se fue con la toalla
y los ojos que se miraron
se petrificaron en el espejo.

Mary

La oscuridad era mía no tuya
era sólo la llama que existía
que se apagó de golpe
quemándolo todo...
Mary

pd.- Los poetas, a veces, se agarran de cualquier desgarro para dar a luz a los sentimientos

A veces los sueños
se disfrazan de lobos hambrientos
te pierden en malezas y zarzas
con destellos de colores brillantes
que te atrapan.
Termina el destino por aclararla
y se frota las manos, se mira el vientre
pleno, hermoso, sembrado de nuevo.
A veces los sueños
te traen algunos recuerdos
de buitres que esperan la presa
en la caprichosa luz de la luna
de vampiros y hombres lobo
en la flecha que roba la rutina
de la desesperación, de aquellos días.
Mary

Desaparació la mancha negra
y yo aún sigo escribiendo
regresaste como eres, sin costes ni doctrinas
con mi vida de gigante en los pies tatuada
y yo, fíjate, sigo escribiendo.
Se borró todo lo que significabas
quedó solamente tu foto, tu rosa.
Hasta el desdén de la socarrona burla
se fue con el viento de los nuevos tiempos.
Y mis palabras siguen brotando,
como augurios de plena confianza,
de desentrañar la tinta del calamar
en el oscuro huequito que ya no,
ya no vibra al verte.
Suena el timbre
y suenan las palabras que tenía que escuchar
y tranquila espero el susurro
porque ya se fue... se fue...
se fue...
Escucho tu voz, la de antes del movil
esta vez por él
y me cuentas y te cuento
y me doy cuenta
de que yo, sigo escribiendo
sigue el eco de las palabras
siguen las musas bailando mi son
porque no eras tú, soy yo
y te perdono y me relajo
limitando mis horas para ti
regalándote un suspiro en tu cotidiana existencia
abandonando mi orgullo
para darte ese tiempo de mi vida
que tú necesitas
porque, al fin y al cabo,
aún escribo
y no es por ti, es por mí.

Mary

Pasando página: a otras cosas

Decía Benedetti "No te quedes inmóvil al borde del camino".
Y hacíamos bolitas de pan para hornear,
coleccionábamos cromos de ¿ET?
cantábamos en la ducha, volábamos en los sueños.
Creíamos en la inocencia, todo era puro
pasaban las horas en el suelo,
jugando a ser cualquier cosa.
Y, después llegó el león
y robó toda la inocencia con su zarpa afilada
y atronó la culpabilidad del desdén de las palabras
y los golpes del alma
mucho más duros.
Duros como tu cara de odio
porque te odias ser humano depredador.
Salto en picado todos los obstáculos
y me resguardo de tu maldad
asesino, mal bicho, asesino, asesino...
Yo y mi familia nos vamos
a lamernos las heridas, a vivir
a ser felices en el destino que hoy escogimos.
Para que te pudras en la cárcel.
K.


Hoy es el día internacional contra la violencia de las mujeres.
A todas las mujeres maltratadas: "Son malas personas, son asesinos, la culpa es de ellos, huid a buscar ayuda"

Disponible libro de poemas 2 cervezas y 53 laberintos de M del Mar H. Carnero

http://www.mary.bubok.com/

Feliz y edades

De la magia de las libretitas y el bolígrafo casual, emigraron tus poemas, a su mayoría de edad - la de ellos, que no la tuya - a la magia de la edición contemporánea y a la de las páginas que huelen a libro con portada ilustrada, mucho mas linda que las galletas, María - ahora que lo pone la ficha de autor se te puede llamar así.

De arrancarte a miradas cómplices, en una plaza que ya no existe, una lectura curiosa, a asesorarnos profesionalmente y corroborarnos que seguimos sin rendirnos, siendo más de verdad que nunca - aunque a veces duela (leerse con tono de Camarón).

De colar una palabra, una rima, en alguno de tus per-versos, a ubicar un prólogo en un libro que deja huella, un inicio para la suela de esos zapatos aun nuevos que tanto camino recorrerán junto a tí - Al fin y al cabo llevan contigo desde que eran unas preciosas cholas en páginas cuadriculadas para cuidar la caligrafía.

De las telas que arañan, oscuras en el corazón a las palabras que acarician a las musas y a los muses no siempre de manera tan dulce, pero sin que falte el ingrediente de la chef de la casa, de su casa decorada de palabras con rotulador, la esencia de su alma.

De las gracias que me das, a las que te debo, de los sueños que se rompen, a los que se cumplen como tú lo haces hoy, de la mejor manera: siendo tan tú para fuera como lo eres para tí, compartiendote, siendo feliz.

No sé si plantaste un árbol, sé que lo otro lo planteaste ya, uno de tres, no va nada mal que los años que te quedan son más de dos tercios, espero, y aún tienes tiempo para soñar.

Por eso y por tanto más con los dedos llenos de orgullo y de sana admiración, te deseo siempre lo mejor del mundo, viendo que por suerte vas por buen camino, por el de la felicidad.

Cabeza alta, espalda recta y a volar.